En Gentle Monster, la directora austríaca Marie Kreutzer se aleja de cualquier tentación didáctica o de impronta documental para trabajar una materia sumamente aberrante de modo tangencial. Aunque la realizadora sostuvo que el proyecto se gestaba mucho antes de la grave condena por posesión de pornografía infantil que recayó sobre Florian Teichtmeister —protagonista de su anterior largometraje, Corsage—, las resonancias con aquel caso resultan ineludibles. Aquí, el foco se desplaza hacia la percepción de Lucy (interpretada con notable hondura por Léa Seydoux), una pianista pop y experimental cuya vida familiar se desmorona cuando su marido Philip (Laurence Rupp) comienza a ser investigado por distribuir material pedófilo. Tras mudarse junto a él y su pequeño hijo de diez años, Johnny (Malo Blanchet), a una casona de campo que prometía calma y un espacio propicio para el ensayo musical, Lucy debe dosificar su propio desgarro emocional para resguardar al niño, sobre quien recae la aterradora sospecha de haber sido víctima de su propio padre. A la par de este calvario doméstico, el relato sigue a Elsa Kühn (Jella Haase), la investigadora asignada al expediente, quien opera como el reverso del presente de la protagonista hasta que un dato vinculado con su progenitor la obliga a mirar más allá del rol de esposa de un criminal, en un elenco que se completa con Catherine Deneuve como una abuela materna poco dúctil en el arte de la contención. Kreutzer utiliza este drama tristemente frecuente para interrogar la institución matrimonial y el peso del dinero como un resguardo frágil siempre al borde de hacerse añicos, articulando la subjetividad de su heroína mediante una sensible selección musical —con el uso dramático de “Yellow”, de Coldplay, al inicio y al cierre— que convierte la trama en una partitura hacia lo incierto y hacia una posible liberación.
Por su parte, en Vigilante (2026), exhibida dentro de la Competencia Internacional del certamen marplatense, el cineasta belga Olivier Pairoux sortea el riesgo de caer en la declamación de lo evidente o en un discurso tautológico al correr el eje de los delitos en sí para observar a un grupo de justicieros que actúa al margen de la ley. El thriller sigue a Morville (encarnado con convicción por Eddy de Pretto), un hombre que junto a dos amigos se hace pasar por menor de edad en internet para pactar encuentros con abusadores, filmarlos y exponerlos públicamente. Si bien la cruzada parece guiada en principio por un afán noble, el guion —escrito por el propio Pairoux— expone rápidamente las grietas y los peligros reales de cualquier acción gestionada por fuera del Estado cuando el sistema judicial parece fallar. El conflicto estalla cuando uno de los integrantes de la patrulla civil es atacado durante un operativo, desatando una espiral en la que el director dosifica con precisión tanto el suspenso genérico como el tormento interno de Morville y los datos que este consigue por vías oficiales o clandestinas. Sostenida por una sólida propuesta fotográfica que acentúa la sordidez de los espacios nocturnos, la película funciona como una puerta de entrada al reverso oscuro de las sociedades de bienestar, acompañando en simultáneo la degradación íntima de un protagonista que carga con la frustración de una vida estancada, vínculos tensos y una absoluta vulnerabilidad frente a las consecuencias de sus actos.
Lejos del golpe bajo o de la búsqueda de respuestas tranquilizadoras, tanto Kreutzer como Pairoux demuestran que el cine contemporáneo puede internarse en las zonas más escabrosas de la condición humana sin resignar rigor estético ni complejidad psicológica. Ya sea desde el encierro luminoso de una residencia rural o desde la hostilidad de la noche urbana, ambas obras interpelan al espectador al correr la mirada hacia los bordes de la tragedia: allí donde el derrumbe afectivo de una madre y la deriva marginal de un vigilante revelan la fragilidad de los lazos sociales frente a lo irreparable.
